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Wednesday, January 31, 2007

Los visigodos de Pablito

Extensión del Reino Visigodo hacia principios del siglo VI.
 
  Finalmente Pablito se ha ido a vivir con su padre. Doña Manolita está muy contenta. Dice que el padre de Pablito es todo un señor. Muy intelectual y sabelotodo o, como dice, doña Manolita, un "hombre interesante".
 
 No tengo el gusto de conocerlo en persona pero sospecho que se trata de un hombre tan desequilibrado como  su primera esposa. Los chalados suelen juntarse. Éstos están desunidos porque apareció una señora Otra con ganas de pareja.
 
 Nos lo contó Pablito en clase, a pesar de mis ruegos. "Profe Sophia -me decía-, tengo que sincerarme con el mundo que me rodea". Dejé que se sincerara. Sus compañeros escucharon en silencio la historia de un divorcio real, aplaudieron al final como si Pablito fuera un cuentacuentos, y me preguntaron si yo también me había divorciado.
 
 Cruce los dedos. todavía no me he casado con mi chico.
 
 Intenté proseguir con la historia de España. Tocaban los visigodos. Nada más decir que se instalaron en la Península entre los siglos IV y V, Pablito siguió con la lección.
 
 -Yo sé mucho sobre los visigodos, profe Sophia.
 -¡No me digas!
 
 Pablito se subió a la mesa y, como un sindicalista de la Inglaterra de la Revolución Industrial, le narró a sus compañeros las peripecias de los godos por el territorio patrio.
 
 Mi cabeza estallaba. Rebusqué en mi bolso Carolina Herrera una aspirina. cuando di con la pastillera los visigodos de Pablito estaban casando a Ataulfo con Gala Placidia, la hija del emperador Honorio.
 
 El chaval me quitaba el trabajo. Tenía que decirle que se bajara de la mesa. No podía. Pablito decía que Gala Placidia era una mujer muy religiosa. La imaginé llorando por su esposo cuando fue asesinado en Barcelona y me emocioné.
 
 -No llore, profe Sophia. El rey Ataulfo está en el Cielo y los malos que lo traicionaron pagan sus culpas en la peor zona del infierno.
 
 Los niños son muy ingeniosos. "La peor zona del infierno..." ¿El infierno tendrá barrios? Tragué la aspirina y bebí un tragito de agua Mondariz.
 
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Friday, January 26, 2007

Encontramos a Pablito

 
  La habitación está pintada de negro azabache. Sobre un pedestal una Virgen tallada en mármol recuerda a la Virgen de las Dolores. Pablito, arrodillado ante la imagen, reza.
 
 Ena lo abraza. El niño protesta. Dice que tiene que rezar porque es pecador. Su papá se ha ido con la rubia y él también es malo como su progenitor fugado del domicilio conyugal.
 
 -¡Vamos! Sophia, dile a Ambrosio que deje de tomar fotos. Los menores no pueden salir en las revistas.
 -¿Nos llevamos a Pablito?
 -Por supuesto. Los servicios sociales tiene que atenderlo.
 
 La madre de Pablito nos dice que el niño se queda allí. Le pertenece.
 
 La profe chachi llama a la policía y ,finalmente, Pablito acaba en un centro de servicios sociales sin que su madre proteste demasiado.
 
 -¿Necesita una modelo? -le pregunta a Mara-. Yo tengo una talla 38.
 
 Mara queda a cuadros. ¿Cómo una mujer que dice llevar cuatro meses sin salir a la calle se ofrece de modelo? Mara le explica la dureza del trabajo.
 
 -Yo quiero algo fácil. Por ejemplo modelo de lencería.
 -Si quiere desnudarse yo conozco una revista que paga bien los desnudos -dice Ambrosio.
 -¿Me puede escribir una carta de recomendación? ¿Cómo se llama usted? Les diré que voy de su parte.
 
 Ambrosio no le escribe ninguna carta pero intercambia el número de teléfono con la madre de Pablito. Tendrá noticias suyas. Él siempre ayuda a los necesitados.



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Thursday, January 25, 2007

La habitación del terror

  Nos recibe una mujer llorosa. Sí, ella es la madre de Pablito. Pero no puede atendernos.
 
 Demasiado tarde. Ena ha metido el pie entre la puerta y el marco. Insiste en ver a Pablito. La mujer llora.
 
 -Por favor, señora -le dice Mara-., no llore. Así no podemos hacer un reportaje chic. Las lectoras de la revista "Miss" sólo comprenden la felicidad.
 -Yo sólo comprendo que aquí hay un niño maltratado. ¡Pablito!
 
 La profe chachi entra en el piso como entraban las heroínas antiguas en las batallas: son miedo al miedo. Ambrosio la sigue, dispuesto a no perderse el reportaje de su vida. Siempre pensé que Ambrosio está desperdiciado en nuestra revista. Él es un hombre de acción tanto en sus temores como en sus osadías. Hoy tiene el día atrevido. Se desplaza por la casa a grandes zancadas fotografiando la prisión del niño secuestrado por una madre llorosa que ya no llora y nos mira como si fuéramos marcianos.
 
 -Ven conmigo, Sophia. Hay más habitaciones arriba.
 
 Sigo a la directora de la revista "Miss". Mara abre la primera puerta. Grita. Corre escaleras abajo...
 
 Decido ser valiente. Entro en la habitación. Yo no puedo gritar: me quedo sin voz de la impresión.
 
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Saturday, January 20, 2007

Pablito

Finalmente doña Manolita ha tenido que recurrir a Ena y a mi para resolver un problema que la trae de cabeza. Se trata de un niño que no viene a clase nunca. Lo conocemos sólo por la foto de la matricula.

-La asistenta social dice que no existe este niño pero mi corazón dice que sí existe esta criaturita desvalida. Vosotras vais a confirmar la existencia de Pablito. Después iré yo a rescatarlo de las manos de unos padres despiadados que no la han escolarizado.

Se lo comento a Mara. La directora de la revista "Miss" se suma a nuestra misión. Es un reportaje magnifico, una exclusiva social. Mara no deja escapar la ocasión.

Convence a la profe chachi para que se vista con moda de temporada. Nada de minifaldas con un "amo la escuela pública". Le hace vestir una camisa de Carmen March y una falda Bambi by Laura.

-Voy disfrazada de pija -se queja Ena-, ¿es necesario?
-Por supuesto, mi querida Ena. Una mujer tiene que vestirse de forma que resalte su carácter. El color marfil de la camisa te da un aire de profesora republicana, y los volantes del cuello y de las mangas resaltan la seriedad de una magnífica educadora.

-Si tú lo dices, Mara.
-Ahora ponte este abrigo sin mangas.
-Hace frío.
-Tonterías -Mara la ayuda a ponerse el abrigo de Zero-. Vas perfecta.
-Tengo frío.
-Olvídate del frío, Ena. Si piensas en una temperatura de veinte grados empezaras a sentirla.

Ena viene tiritando. Sube la calefacción de su coche tuneado. Empiezo a sudar. Quito como puedo mi abrigo con mangas que me cubre hasta los pies aún sentada.
-¡Sophia! ¿Cómo te tengo que decir que no te desvistas?
-Tranquila, Mara. Sólo he quitado el abrigo.
-¡Pobre Joseph Font! Tú con su abrigo sobre sus rodillas y él me pagó un pastón para que lo lucieras en este reportaje.

Mara continua lamentando mi rebeldía. Lo siento por ella, pero no aguanto el abrigo con una temperatura de desierto africano.

Cuando llegamos a la casa de Pablito me duele la mano de abanicarme con el último ejemplar de la revista "Miss".

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Monday, January 15, 2007

Un vestido único



Cuando protestas por una injusticia tienes que hacerlo a lo grande, nada de pancartas en la falda como hace Ena. Fue lo que hice ayer: una protesta que no van a olvidar en su vida en el Miraflores.

A las ocho en punto empezamos a dar vueltas por el barrio. Yo iba con Carlos en su Ferrarri rojo fuego pasión, Ambrosio en un coche viejo que conducía uno de sus hermanos nos fotografiaba, y Gregorio también nos sacaba fotos desde una moto pilotada por Mara. Todas las ventanas se llenaron de mirones.

-Vamos a aparcar, amor.
-Tenemos que dar una vuelta más para poder frenar.
-¿Tu coche no tiene frenos?

Carlos batallaba con el volante. ¡Dios mío! El cuentakilómetros marcaba setenta por hora. ¿Podría saltar del Ferrari sin matarme? Mi vestido "vintage" costaba una pasta. Si lo rompía, la directora de la revista "Miss" perdía una de sus joyas de fondo de armario.

-¡Sophia! -gritó Mara por un megáfono desde la moto-, ten cuidado con el vestido, es un traje para matar.
-Tranquilo, amor, mi jefa es un poco exagerada.

Carlos dio un frenazo brusco y ¡adiós vestido! La cremallera se despidió de su vida útil y lo que era un palabra de honor ajustado quedó en un espalda abierta.

-Mara, mi traje no era para matar sino para morir.
-¡Perfecto! ¡Un modelo único! Azzedine Alaïa inventó el power dressing y nuestra modelo Sophia ha modificado la cremallera con una abertura trasera muy favorecedora.

Las madres del colegio privado me rodean.
-¿Qué talla tienes?
-A usted no le sirve mi vestido, señora.
-Tampoco lo podría comprar, querida; el rey del ajustado es prohibitivo para mi.
-Oh, sí que puede, señora. Simplemente matriculando a sus mellizos en nuestro instituto público ya tendría suficiente dinero para permitirse un vestido de Alaïa.
-Ésta es profesora del Mirasierra.
-Pero, ¡si es usted la abuela del Miraflores! Querido, ¿te acuerdas de la señora que encontramos mil veces en Lisboa estas navidades?
-¿Cómo te has hecho novio de una mujer con tan poco futuro? Un hombre importante necesita otro tipo de mujer.

La abuela del privado es una señora maleducada. Se lo digo, y le digo también que el Ferrarri de mi chico queda aparcado allí todo el día.

La madre de los mellizos rubios y otras madres irán mi vestido como si yo fuera un trozo de escaparate de una tienda de moda. Por lo menos no son tan maleducadas como la dichosa abuela finolis. A ellas no les importa que una profesora de instituto público sea modelo y tenga un novio rico.



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Wednesday, January 10, 2007

La ignorancia incurable

La abuela del privado vino en persona a protestar. Le pidió audiencia a doña Manolita para la hora del recreo y allí se nos presentó recién salida de la peluquería. Doña Manolita le prometió tomar cartas en el asunto. Nunca más aparcaríamos nuestros viejos automóviles donde no nos corresponde.

Ena interrumpió la conversación hecha una furia.

-Yo aparcaré mi coche donde me dé la gana. ¿Te enteraste, burguesa absurda?
-No soy de Burgos. Nací en Córdoba, me crié en Madrid y viví muchos años en Rabat porque mi marido es un importante militar de los servicios secretos.

No pude evitar reírme. Ena quedó a cuadros, doña Manolita no sabía que decir. Le aclaré a la pobre mujer que entre burguesa y burgalesa había una notable diferencia.

-Para mi es lo mismo. Burgalesa, burguesa,... ¡qué más da! Tú estabas en Lisboa estas Navidades. Te encontré en todos los sitios, la última vez te vi en el jardín del monasterio de los Jerónimos con ese chico tan majo que tiene una prestigiosa consultoría en Barcelona.

Ena está empeñada en darles las clases que le faltan a la abuela del privado. La mujer parpadea. ¿el monasterio de los Jerónimos fue construido en el año 1.544? Pregunta si fueron los romanos los constructores. ¿Que fueron los portugueses? Frunce el ceño dudando.

-La enseñanza pública es malísima. Han quitado todos los crucifijos de las aulas.
-Se equivoca, señora -dice la profe chachi-, usted misma nos está demostrando la deficiente enseñanza que ha recibido en un colegio de monjas. sitúa a los romanos en el siglo XVI. ¡Qué horror! Los portugueses por aquel entonces descubrieron la ruta por mar hacia la India.
-¡Mentira! La India era América y la descubrió colón.
-¡Las Indias! ¡Por el amor de la Historia escrita! Vámonos, Sophia; ésta mujer nos hace perder el tiempo con su ignorancia incurable.

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Monday, January 08, 2007

Siguen las clases

 Madrid_Cibeles.jpg
 
 Hoy he regresado a mi trabajo de profesora funcionaria en el instituto Mirasierra. Deje mi coche delante del colegio privado para chinchar a la abuela borde que me hizo aquella escenita histérica en Lisboa. Se tendrán que ir acostumbrando  esos padres tan finolis a dejar sitio para mi coche de tercera mano.
 
 -Profe Sophia, te has disfrazado de María Antonieta.
 -No, cariño. Voy estilo Sophia.
 
 Les explico a mis aplicados alumnos que las faldas abultadas son muy elegantes. Audrey Hepburn, la séptima elegancia del cine, las utilizó mucho.
 
 -Además, queridos niños, que a María Antonieta la "disfrazaba" Rose Bertin, la predecesora de Mara.
 -Mara es la directora de la revista "Miss".
 -¡Muy bien! Así me gusta que conozcáis la mejor revista de moda de toda Europa. ¿Sabéis cómo llamaban a la diseñadora Rose Bertin los franceses? "Ministra de modas".
 -La llamaban así porque aconsejaba a la Reina.
 -¡Perfecto! Sois unos Keynes, mis niños.
 
 Me emociono. Tengo que echar mano a mis pañuelos de papel.
 
 -¿Tienes alergia, profe Sophia?
 -La profe le tiene alergia a los geranios de doña Manolita.
 
 Hablando del papa de Roma aparece la papisa. Allí la tenemos. Doña Manolita me mira como una reina madre destronada miraría a la nuera recién incorporada a la familia.
 
 -Aún no ha llegado el carnaval, joven; ¿qué haces disfrazada de María Antonieta? Ese pelo rubio peinado en un arriba España y abajo autonomías..., y ese escote que deja cortos los escotes de Macarena.
 -Soy una "fashion victim", doña Manolita.
 -Una chalada. Eso es lo que eres. Así está la enseñanza en este país. Profesoras como tú y Macarena sois un mal ejemplo para los alumnos.

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Friday, January 05, 2007

En el cielo del mundo

Colina del Castillo
 
 Mi fin de año fue apoteósico. Antes de que Mara decidiera el modelito que me iba a poner, lo decidí yo. Rebusqué en su maleta XXL y encontré una capa de origami diseñada por Manuel Piña. Era muy original. Recuperaba el plisado de Fortuny, aquel diseñador que se inspiró en Zurbarán.
 
 -Mara te ha vestido con sotana.
 -No, amor. Llevo una preciosa capa-vestido muy favorecedora.
 
 Carlos quedo calladito pero inconforme. Cuando pone cara de pensador filosófico me recuerda a Descartes. Él también es un hombre "pienso luego existo".
 
 La directora de la revista "Miss" no protestó. Ella se decantó por un Franco Moschino años ochenta con chaquetilla y unos zapatos manolos que ni el mismísimo Blahnik se acordaría de haber fabricado si los viera. Yo en los pies no aguanto las antigüedades. Si no puedo permitirme unos manolos de seis mil euros compro unos chinos de seis eurillos y tan contenta.
 
 Gregorio daba pena. Al lado de mi chico, vestido de Loewe de pies a cabeza, parecía un rokero venido a menos. ¿Con aquellas pintas lo dejarían entrar en el elegante restaurante del Parque das Naçoes?
 
 No hubo problema. Carlos sacó su supercartera y se desmayaron los camareros. El sumiller nos dio una clase de vinos, un cocinero experto en salsas hizo unos combinados salsísticos en el plato de Mara que la dejaron flipada y un pastelero nos proporcionó el mejor turrón de chocolate con trufas de todo Portugal.
 
 El restaurante estaba decorado con una mezcla de dorado, plata, azul, verde y rojo que iba de los manteles hasta las paredes y acababa en el uniforme de los camareros. El centro de mesa era espectacular: las velas rodeadas de orquídeas proyectaban un arco iris de colores sobre el techo acristalado del restaurante.
 
 -¿Eres feliz, Sophia?
 -Amor, ¿quién no es feliz en el cielo del mundo?

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Wednesday, January 03, 2007

Con un modelo de Coco

 Castillo de San Jorge
 
 Mi chico llegó a Lisboa dos días antes de fin de año. Los negocios dan muchas preocupaciones cuando te asocias con un pirata de cuello blanco; pasas de la alegría del beneficio a corto plazo a la preocupación por una quiebra sin un período de tiempo suficiente para disfrutar de la abundancia de billetes de quinientos euros.
 
 Le dije que se olvidara de su socio capitalista. Teníamos que festejar lo que quedaba de Navidad. Además, a mi aún me quedaba un reportaje fotográfico pendiente para la revista "Miss".
 
 Mara nos llevó al Miradouro da Graça en un coche alquilado que amenazaba con matarnos en cualquier momento. Los problemas financieros que atraviesa nuestra revista nos obligan a jugarnos la vida y las ideas en cada reportaje. Esta vez Mara volvió a desempolvar un modelito antiguo de su fondo de armario.
 
 -Me siento ridícula con esta capa rígida que vivió tiempos mejores -comenté.
 -Tonterías, Sophia. Es un modelo de Coco Chanel. Y no deshagas la lazada, por favor.
 -Tengo que respirar.
 -Estropeas el modelo. Coco se inspiró en las faldas de las Meninas de Velázquez.
 -¡Parad quietas! -protestó Gregorio-. Aquí hace un frío de perros.
 
 Odio a Gregorio. Ambrosio tiene un montón de manías pero resulta mucho más fácil trabajar con él. En cambio, Gregorio es un cascarrabias como todos los hombres con una familia para mantener.
 
 Mi chico viene con un camarero. ¡Qué amor! Nos traen café de aquella terracita tan mona que hay al lado del castillo de San Jorge.
 
 -¡Rápido, Sophia! Coge una taza y brinda con Carlos.
 -Pero Mara...
 
 Gregorio dispara todas las fotos de su vieja cámara, Mara nos entrega unos cafés humeantes y todos los turistas nos miran con estupor. Alguien empieza a aplaudir... Pues ahora van a aplaudir todos, me digo. Levanto el pocillo y brindo por el año que se va.

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