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Thursday, September 28, 2006

La casa Danzante

 La Casa Danzante
 
 Finalmente acabamos en Praga. La "Casa Danzante" fue el escenario elegido por Mara para las fotografías. No me gustó nada. Es un edificio retorcido como un bailarín torpe. No se sabe si cae o si se levanta sobre unas columnas cuadradas que no se pueden llamar pilares. El arquitecto que inventó tal barbaridad fue un tal Frank O.  Gehry.
 
 Y aquí me tienes con este vestido camisero posando ante la barbaridad arquitectónica.
 
 -No sonrías, Sophia. Este escenario requiere un rostro serio que subraye la perfección geométrica del vestido de Ailanto.
 
 Ensayo cara de jugadora de póquer arruinada. Mara dice perfecto y Gregorio continua su trabajo.
 
 ¿Se caerá el dichoso edificio? La parte acristalada no parece muy segura. Del quinto piso sale al vacío una especie de balcón perfecto para tirarse hacia el infierno del acabose. La otra parte de la torre tiene unas ventanas saltonas que parecen un aplauso de ventanales a la galería bailona. En el tejado un amasijo de hierros antenales pide clemencia al Creador Supremo.
 
 -Sigue mirando hacía arriba, Sophia. Sólo nos falta una foto con ese vestido.
 
 Una hora después estamos en el Osario de Sedler. Mara paga dos euros de entrada y nos dice que abonemos nuestras entradas con el dinero que nos entregó Yolanda para gastos. De tanto pagar no nos va a quedar ni la propina de un taxista.
 
 -¿Qué es esto, Mara? ¿Un cementerio de ataudes abiertos?
 -¿No sabes lo que es un osario? En Chequia hay una cultura fúnebre muy importante basada en las innumerables reliquias que conservan en los templos religiosos.
 
 Me siento morir dentro de mi vestido largo verdinegro de Josep Font. El olor a muerte resulta asfixiante. Las calaveras están blanquísimas como si las frotaran todos los días con un trapo empapado de lejía. En un cartelito leo que hay huesos desde el año 1128. Diez siglos de osamenta humana.
 
 Gregorio dispara foto tras foto sin mirar. Fotografía todo el templo mortuorio.
 
 -¡Mara! ¿Vas a poner estas fotos en la revista "Miss"?
 -¿Por qué no?
 -Porque la moda necesita alegría.
 -en verano sí, pero en invierno un poco de pena viene bien. Levanta los brazos, Sophia. Esas mangas con volumen necesitan movimiento.
 
 Necesito alegría y ¿de dónde la quito? Cierro los ojos y sueño. Me dijo llevar por mi sueño despierto en el museo de la muerte y bailo una sevillana pensando en mi chico. Mara aplaude. Mis oídos amplifican sus palmas en un eco de los más de 40.000 huesos que nos rodean.



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Wednesday, September 27, 2006

Casino Royale

 
 
 Mara decidió hacer otro reportaje para la revista "Miss" en el extranjero. La calidad no se puede descuidar si no quieres perder lectores. Por eso estamos en la República Checa buscando escenarios adecuados a la moda otoño-invierno del especial del mes de octubre.
 
 En principio Mara había pensado que el "Casino Royale" de la última película de James Bond era el escenario idóneo. Creo que va a ser imposible sacar unas fotos decentes allí. Ambrosio le tiene fobia a los hospitales por dentro y por fuera, y a Gregorio le dan repelús. El repelús y la fobia son lo mismo aunque Gregorio dice que no. Lo suyo es ver un hospital y sentir mal fario; lo de Ambrosio es desmayarse. Pobrecillo Ambrosio. Cuando leyó en la placa: "hospital de Karlovy Vary" echo a correr.
 
 -Sigo pensando que tenemos que hacer el reportaje fotográfico en Karlovy -me dijo Mara anoche en el hotel-. En esta ciudad se celebra el quinto festival de cine más importante de Europa.
 -¿El quinto? Tampoco es Cannes.
 -Milos Forman es checo.
 -Un poco antiguo el amigo Forman. Lo más importante que rodó fue "Alguien voló sobre el nido del cuco" en 1975.
 -Te noto pesimista, Sophia.
 -Pues no te acerques, Mara; el pesimismo es contagioso.
 
 Mara se fue al restaurante a cenar con Ambrosio y Gregorio. Yo preferí quedar en mi habitación.
 
 Me conecté al messenger. Allí estaba mi chico esperándome.
 
 -Hola Carlos.
 -Hola. Te esperaba, Sophia.
 
 Esto es lo que más me gusta de Carlos: que me espere. A mi nunca me esperó nadie, siempre fui yo la que esperaba a los demás. Es tan bonito oír que te esperan. ¡Dios mío! ¡Estoy enamorada!



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Friday, September 22, 2006

Durmiendo con "Alatriste"

 El viernes fuimos a ver "Alatriste" Yolanda, Ambrosio, Carlos y servidora.
 
 Carlos estaba interesado por conocer la redacción de un periódico. Le dije que el "¿Qué pasa?" no es un diario al uso para prepararlo para la impresión fuerte. Creo que salió un poco decepcionado. Carlos esperaba encontrarse despachos de estilo zen y ordenadores tuneados. Pobre. Nuestra redacción tiene todo el mobiliario de segunda mano.
 
 Después fuimos al cine. Ambrosio quería ver "Alatrist"e y nos lió a todos los que todavía no habíamos visto la película de moda. Yolanda vino con su furia contenida de poeta apasionada. Está enfadada con Pérez Reverte porque dice el escritor que los gallegos son "tartamudos" y así lo ha puesto de definición en el Diccionario de la RAE. Carlos también es gallego pero no le importa lo que le llamen.
 
 La película empezó con un combate de espadas. Aquello iba de miedo. ¡Qué horror! Me agarre a la mano de mi chico aterrada. No me gusta nada la violencia.
 
 Yolanda estaba más en su enfado con Pérez Reverte que en la película de Díaz Yánes.
 
 Ambrosio decía que se perdía. El guión era muy malo. Lo comprendí cuando vi al niño de la película pasar de criatura a mozalbete en un plis plas. Aquello se terminaba pronto, le susurré a Carlos.
 
 Mi chico seguía más el enfado de nuestra poeta que las secuencias del filme. Dice siempre que no le gustan las mujeres agresivas. Yolanda le parecía la agresividad personificada.
 
 No era para menos. La poeta que enamoró a Ambrosio retaba a miradas a Alatriste. Allí estaba ella para un duelo de hierros con Pérez Reverte por el honor de lo gallegos. Yo ya me imaginaba al inventor de Alatriste arrodillado pidiendo perdón a toda Galicia cuando se me apareció Quevedo en la pantalla del cine. ¿Qué pasaba allí? El fantasma del hombre a la nariz pegado resurgía del siglo XVII sin ser reconocido por los espectadores. No somos nadie. La fama de Quevedo quedó en un libro de texto olvidado.
 
 Ambrosio se aburría. Inició una tertulia con medio cine. Desde que superó su fobia a la oscuridad habla como los de la televisión: por los codos. Yolanda se suma a los detractores de la película. Le echa la culpa a Pérez Reverte. Un señor con cara de prejubilado dice que el culpable es el director Días Yánes; no ha seguido el hilo argumental de las novelas. Pero Yolanda insiste y convence a todos de que el escritor Pérez Reverte mezcló mal sus cinco libros de Alatriste en este tostón de película cara. Hasta me convence a mi. Y me convence todavía mas cuando pasa al tema de su enfado: Hay que sacar del diccionario de la RAE las connotaciones peyorativas de la definición de gallego. La gente empieza a amotinarse. Dicen que no marchan hasta que la Real Academia de la Lengua haga justicia con los gallegos.
 
 Yolanda está de pie como una María Pita dispuesta a dar guerra. Alatriste acaba su batalla en la pantalla. Y la gente sigue a nuestra Yolanda como los que seguían a la Libertad que guiaba al Pueblo.
 
 -Sophia...
 
 Despierto. Había quedado dormida. Todos me miran sonrientes. Hasta Yolanda se ríe. Las poetas también sonríen tras sus enfados.



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Tuesday, September 19, 2006

Niñas modelo

 Nunca entendí el afán de la gente por aparentar ser quien no se es.
 
 Hay familias que pasan hambre para ahorrar dinero para ir de vacaciones a Benidorm o para enviar a los hijos a un colegio privado como hace la vecina o aquella amiga que se caso tan bien.
 
 Estaba yo ayer en la peluquería aireada por un secador de mano y los resoplidos de una peluquera cansada de domar mi melena rubia en un peinado aceptable, cuando reparé en  una niña de unos cinco añitos, muy modosita ella que no soltaba ni un monosílabo cuando le preguntaban por el cole. La madre salió del lavacabezas con una toalla enrollada y la lengua desenrollada en las respuestas que no diera la criaturita.
 
 En cinco minutos nos enteramos de que la niña era superdotada como el abuelo paterno, iba a clase de piano, a danza clásica y tenía plaza reservada en la Universidad San Pablo CEU para estudiar Derecho cuando tuviera edad para tales estudios.
 
 La niña con su uniforme de colegio de monjas no pierde detalle del entrenzado que le están haciendo a una adolescente. Diríase que le gusta mucho más la peluquería que las clases de refuerzo a su superdotada cabeza. En la Universidad todavía no piensa.
 
 La madre también ha dejado de pensar en su futuro. Ahora se ocupa del presente de la vecina del quinto. Todas saben que es una compradora compulsiva adicta a "el Corte Inglés", pero la parlanchina sabelotodo nos informa de las últimas compras de la vecina: compró uniformes para todos los colegios privados de Madrid y sus hijas gemelas van a un colegio público cada día con una falda distinta. Todas las tertulianas de la peluquería se suman a la critica. Yo me callo pero apoyo a la vecina del quinto. Sus hijas gemelas son las niñas modelos de la madre que aparenta sin gastar un euro en colegios privados. Si todas las madres de Madrid hicieran lo mismo los colegios privados iban a quebrar gracias a los patios de niños disfrazados de niños bien en una compra compulsiva por la planta infantil de "el Corte Inglés".



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Thursday, September 14, 2006

Una gorda en mis pantalones

 Ayer fui a la modista a recoger los trajes para el reportaje de la revista "Miss" sobre moda otoño-invierno. Me encontré con una clienta que intentaba meter en mis pantalones a una chica sobrada de kilos que protestaba como si la mataran. ¿Por qué la gente se empeñará en ser lo que no es? Si eres delgada perfecto y si eres gorda estupendo también.
 
 La señora empezó a gritar como una manifestante en la puerta de Alcalá. Quería saber quien era la "anoréxica" que había encargado una talla 34 para todo su ropero.
 
 La modista intentaba calmarla diciéndole que era la ropa de una niña del equipo de gimnasia rítmica, pero la individua lejos de calmarse ampliaba el repertorio de insultos que me alcanzaban a mi cuando reparaba en mi presencia.
 
 La hija luchaba con una falda de cuadros atascada en sus piernas cebadas a hamburguesas del Burger King.
 
 Saque mi moleskine y le escribí la dirección de la revista a la modista. Allí tenía que entregar la ropa en buen estado. La modista me prometió traérmela mañana una vez reparados los desperfectos causados por la gruesa moza.
 
 Pero aún no habían acabado mis problemas. La mujer gritona me agarró por el brazo diciendo que me llevaba a comisaría por ser una modelo anoréxica. Me liberé de sus garras como pude y la dejé con sus gritos de histérica, con su hija gorda y con la modista que me ha perdido de clienta.



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Monday, September 11, 2006

El supervago

La vida en una redacción de periódico es muy divertida. En el "¿Qué pasa?" somos pocos pero bien avenidos. Yolanda es nuestra todoterreno, Mara es la que ha puesto la pasta, Ambrosio es el fotógrafo y yo y Gregorio somos redactores.

Hablando de Ambrosio, se ha proclamado supervago nacional. Ayer puso un cartelito en su mesa con la definición calificativa. Cuando paso Yolanda, agarró el cartel y le dijo:

-¡Eso! Me escribes un artículo.
-Pero Yolanda...
-Nada de peros. Pones de título "el rincón del Supervago" y escribes lo que se te ocurra.

Ambrosio abre el word canturreando Yolanda, Yolanda Yolanda, ...

Entonces yo me acuerdo de lo enamorada que estoy de Carlos y lo llamo.

-¡Te amo!
-Nena, ya lo sé.
-¿Y tú me quieres, cariño?
-Muchísimo. ¿Nos vemos este finde?



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Wednesday, September 06, 2006

¿Qué pasa?

 Estoy metida en un nuevo proyecto empresarial. La revista "Miss" ha sacado un periódico de información general y me han fichado para el área de sociedad. Se llama "¿Qué pasa?" y la directora es Yolanda, la novia de Ambrosio. No le puedo llamar la novia de Ambrosio porque se enfada. Dice que es Yolanda simplemente, sin más.
 
 Yolanda es una mujer que rompe y rasga. Cruza la redacción con paso de gacela pasando de los tacones aguja a las chanclas rosa con elegancia de bailarina de ballet clásico. Yolanda es poeta y se nota. Su voz suave sin acento definido se transforma en voz de ordeno y mando cuando se enfurece con el teletipo que anuncia algo que ella tacha de injusto. ¡Esto a portada! nos ordena sin consentir un pero por nuestra parte. Hasta Mara asiente porque en el fondo sabe que Yolanda tiene razón en su dictamen de justiciera.
 
 Yolanda hoy está furiosa. Habla por teléfono, discute y con la mano libre de auricular dibuja un universo de flechas orientadas con la punta a la derecha superior del folio. Firma y pincha su apellido inglés con una flecha que lo cruza con tiro libre de arco. "Está enfadada" me susurra Ambrosio pero no me dice el motivo de su enfado. No hace falta. Yolanda grita: ¡me habéis estafado! Y todos nos enteramos porque sigue gritando que la han estafado con un premio literario que no le dieron. Yolanda cuelga el teléfono después de decirles "un saludo" que suena a "un tiro". Yolanda se levanta, orgullosa, decidida, valiente, baja la voz y susurra "¡a portada!: tongo en el concurso Relatos de verán de La Voz de Galicia"



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Tuesday, September 05, 2006

Yolanda: la novia de Ambrosio

 He conocido a la novia de Ambrosio y me impresionó. Siempre imagine a los poetas como unos bohemios hippys encerrados en su mundo de sueños irreales. Yolanda es una chica muy sensata. Encantadora. Se nota que lee la prensa todos los días por lo informada que está.
 
 Ambrosio ha tenido mucha suerte. Encontró una media naranja simétrica que introduce un contrapeso racional en su vida de maniático joven.
 
 -Ambrosio necesitaba una novia escritora -me comentó Mara-. Es todo un personaje.
 -Gregorio no queda atrás.
 -Es distinto. Una cosa es ser un machista mal encarado como Gregorio y otra ser un dulce intelectual como Ambrosio.
 -¿Ambrosio es un intelectual?
 -Todos los autodidactas lo son -afirmó Mara.
 
 No dormí en toda la noche. Últimamente me empiezo a sentir miss escritora. Estoy asustada. Me miro al espejo y me encuentro parecido con Yolanda. Tenemos el mismo estilo sofisticado.
 
 Despierta, nena, tienes que escribir un artículo para la revista "Miss" ¿Qué importa como te sientas?
 
 ¡Horror! Es la voz de mi conciencia.



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