En Lisboa

 

 

 

 Me encantan las vacaciones aunque toque trabajar. ¿No es maravilloso ver a la gente llenando los centros comerciales con cara de felicidad? Si no caes en pensamientos filosóficos crees que existe la felicidad colectiva y generalizada.

 

 Yo no he tenido tiempo para ningún tipo de pensamiento. Estoy en Lisboa desde el sábado para un reportaje fotográfico con Mara y Ambrosio. Mi chico vendrá después de pasar algunos días con su familia.

 

 Estos días casi no hemos hecho nada. Mara dice que ningún escenario la convence.

 

 -La revista "Miss" necesita magia.

 -Si contratas un mago me voy, Mara -amenaza Ambrosio siempre muy supersticioso y miedica ante lo sobrenatural.

 -De no andar mal de presupuesto iríamos a Nueva York.

 -¿A Nueva York en invierno? -pregunto horrorizada.

 -Pues a Marrakech.

 -Peor todavía. No me gustan las ciudades desordenadas.

 -Marrakech tiene encanto.

 -También lo tiene Lisboa. ¿No es encantador un paseo por las orillas del río Tajo?

 

 Acabamos en un restaurante del Bairro Alto saboreando un bacalao excelente. al llegar a los postres se acerca a nuestra mesa una señora con cara de abuela prematura. Dice que me conoce. Lo dudo. No recuerdo ninguna pelirroja de peluquería entre mis amistades.

 

 -Eres profesora del instituto Mirasierra. Te conozco porque siempre aparcas tu coche delante del Miraflores. ¿Quién te crees que eres? ¿Cómo te atreves a ocupar una plaza de aparcamiento que no te corresponde?...

 

 Nuestros vecinos de mesa nos miran como si acabaran de descubrir una pelea interesante para amenizar la sobremesa. Me niego a pelearme con una maleducada. Llamo al camarero y le digo que la pelirroja teñida me está molestando.

 

 -Ben.

 -¿Cómo dice?

 -No entiende -observa Ambrosio.

 

 Se lo repito en inglés, en francés y en el gallego que aprendí con la poeta Yolanda pero el camarero sigue sin entender. Todo le parece bien. La pelirroja bracea, grita y hasta da algún saltito sobre unos tacones de tres centímetros más antiguos que el acueducto de Segovia.

 

 -¿Quién es esta loca? -pregunta Mara.

 -Una abuela.

 -Señora, calmese.

 -Déjala, Mara. Acaba el postre y nos vamos.

 

 En el Bairro Alto se encuentra gente de todo tipo: jóvenes, menos jóvenes, borrachos y mujeres envejecidas que enloquecen cuando los hijos las hacen abuelas. Yo he tenido la mala suerte de encontrarme con una intransigente que no quiere que aparque mi coche delante de un colegio privado.

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